Auszug: Lethal White von Robert Galbraith (das Pseudonym von JK Rowling)

Nach dem Erfolg der TV-Serie Strike wird der neueste Cormoran Strike-Roman des Harry-Potter-Autors mit größerer Spannung erwartet als je zuvor. Lesen Sie hier einen exklusiven Auszug

Keuchend und mit Schmerzen im rechten Knie zog sich Strike am Geländer die letzten Stufen der Metalltreppe hinauf, die zu seinem Büro führte. Durch die Glastür hallten zwei laute Stimmen, eine männliche, die andere schrill, verängstigt und weiblich. Als Strike in den Raum stürmte, keuchte Denise, die mit dem Rücken zur Wand stand: „Oh, Gott sei Dank!“

Strike schätzte den Mann in der Mitte des Raumes auf Mitte Zwanzig. Dunkles Haar fiel in strähnigen Strähnen um ein dünnes und schmutziges Gesicht, das von brennenden, eingefallenen Augen dominiert wurde. Sein T-Shirt, seine Jeans und sein Kapuzenpullover waren zerrissen und schmutzig, die Sohle eines seiner Turnschuhe löste sich vom Leder. Ein ungewaschener Tiergestank stieg dem Detektiv in die Nase.

Dass der Fremde psychisch krank war, konnte kein Zweifel sein. Etwa alle zehn Sekunden berührte er in einem scheinbar unkontrollierbaren Tick zuerst die Spitze seiner Nase, die durch wiederholtes Klopfen rot geworden war, dann mit einem schwachen, hohlen Schlag die Mitte seines dünnen Brustbeins und ließ dann seine los Hand fällt auf seine Seite. Fast sofort würde seine Hand wieder zu seiner Nasenspitze fliegen. Es war, als hätte er vergessen, wie man sich bekreuzigt, oder als hätte er die Aktion aus Gründen der Geschwindigkeit vereinfacht. Nase, Brust, Hand an seiner Seite; Nase, Brust, Hand an seiner Seite; Die mechanische Bewegung war beunruhigend anzusehen, und das umso mehr, als er sich dessen kaum bewusst zu sein schien. Er war einer dieser kranken und verzweifelten Menschen, die man in der Hauptstadt sah und die immer das Problem von jemand anderem waren, wie der Reisende in der U-Bahn, mit dem jeder Blickkontakt zu vermeiden versuchte, und die schimpfende Frau an der Straßenecke, der die Leute aus dem Weg gehen wollten , Fragmente zerschmetterter Menschheit, die zu gewöhnlich waren, um die Vorstellungskraft lange zu beunruhigen.

"Sie ihn?" sagte der Mann mit den brennenden Augen, als seine Hand erneut Nase und Brust berührte. „Du streikst? Sind Sie der Detektiv?“

Mit der Hand, die nicht ständig von der Nase zur Brust flog, zupfte er plötzlich an seinen Hosenschlitzen. Denise wimmerte, als hätte sie Angst, er könnte sich plötzlich entblößen, und tatsächlich schien es durchaus möglich.

„Ich bin Strike, ja“, sagte der Detective und stellte sich zwischen den Fremden und den Aushilfen. „Geht es dir gut, Denise?“

„Ja“, flüsterte sie, immer noch mit dem Rücken zur Wand gelehnt.

„Ich habe gesehen, wie ein Kind getötet wurde“, sagte der Fremde. „Erdrosselt.“

„Okay“, sagte Strike sachlich. „Warum gehen wir nicht hier rein?“ Er bedeutete ihm, ins Innenbüro zu gehen. „Ich brauche eine Pisse!“ sagte der Mann und zog an seinem Reißverschluss.

„Dann hier entlang.“

Strike zeigte ihm die Tür zur Toilette direkt vor dem Büro.

Als die Tür hinter ihm ins Schloss fiel, kehrte Strike leise zu Denise zurück.

"Was ist passiert?"

„Er wollte dich sehen, ich sagte, du wärst nicht hier und er wurde wütend und fing an, Dinge zu schlagen!“

„Rufen Sie die Polizei“, sagte Strike leise. „Sagen Sie ihnen, dass wir hier einen sehr kranken Mann haben. Möglicherweise psychotisch. Aber warten Sie, bis ich ihn in meinem Büro habe.“

Die Badezimmertür flog auf. Die Fliegen des Fremden klafften. Er schien keine Unterhose zu tragen. Denise wimmerte erneut, als er hektisch Nase und Brust, Nase und Brust berührte, ohne sich der großen dunklen Schamhaarpartie bewusst zu sein, die er freilegte.

„Hier entlang“, sagte Strike freundlich. Der Mann schlurfte durch die Innentür, und sein Gestank war nach einer kurzen Pause doppelt so stark.

Als der Fremde aufgefordert wurde, sich zu setzen, setzte er sich auf die Stuhlkante des Klienten.

"Wie heißen Sie?" fragte Strike und setzte sich auf die andere Seite des Schreibtisches.

„Billy“, sagte der Mann und seine Hand flog dreimal schnell hintereinander von der Nase zur Brust. Als seine Hand zum dritten Mal fiel, packte er sie mit der anderen Hand und hielt sie fest.

„Und du hast gesehen, wie ein Kind erwürgt wurde, Billy?“ sagte Strike, als Denise im Nebenzimmer plapperte: „Polizei, schnell!“

"Was hat Sie gesagt?" fragte Billy, seine tiefliegenden Augen weiteten sich vor seinem Gesicht, als er nervös zum Vorzimmer blickte und eine Hand die andere umklammerte, um seinen Tick zu unterdrücken.

„Das ist nichts“, sagte Strike leichthin. „Ich habe ein paar verschiedene Fälle im Griff. Erzähl mir von diesem Kind.“

Strike griff nach Block und Papier, alle seine Bewegungen langsam und vorsichtig, als wäre Billy ein wilder Vogel, der Angst haben könnte.

„Er hat es erdrosselt, oben beim Pferd.“

Denise plapperte jetzt laut ins Telefon hinter der dünnen Trennwand.

"Wann war das?" fragte Strike, während er immer noch schrieb.

„Alter … ich war ein Kind. Es war ein kleines Mädchen, aber nachdem sie gesagt hatten, es sei ein kleiner Junge. Jimmy war da, er sagt, ich hätte es nie gesehen, aber ich habe es gesehen. Ich habe gesehen, wie er es getan hat. Erwürgt. Ich sah es."

„Und das war oben beim Pferd, oder?“

„Gleich oben beim Pferd. Allerdings wurde sie nicht dort begraben. Ihn. Das war unten im Tal, bei unserem Vater. Ich habe sie dabei gesehen, ich kann Ihnen den Ort zeigen. Sie ließ mich nicht graben, aber Sie ließ es zu.“

„Und Jimmy hat es getan, oder?“

„Jimmy hat noch nie jemanden erwürgt!“ sagte Billy wütend. „Er hat es bei mir gesehen. Er sagt, dass es nicht passiert ist, aber er lügt, er war dort. Er hat Angst, sehen Sie.“

„Ich verstehe“, log Strike und machte sich weiterhin Notizen. „Nun, ich brauche Ihre Adresse, wenn ich Nachforschungen anstellen möchte.“

Halb erwartete er einen Widerstand, doch Billy griff eifrig nach dem angebotenen Block und dem Stift. Ein weiterer Schwall Körpergeruch erreichte Strike. Billy begann zu schreiben, schien es sich aber plötzlich anders zu überlegen.

„Du kommst aber nicht zu Jimmy? Er wird mich verdammt noch mal bräunen. Du kannst nicht zu Jimmy kommen.“

„Nein, nein“, sagte Strike beruhigend. „Ich brauche nur Ihre Adresse für meine Unterlagen.“

Durch die Tür ertönte Denises krächzende Stimme.

„Ich brauche schnell jemanden hier, er ist sehr verstört!“

„Was sagt sie?“ fragte Billy.

Zu Strikes Leidwesen riss Billy plötzlich das oberste Blatt vom Block, zerknüllte es und begann dann erneut, Nase und Brust mit der Faust zu berühren, die das Papier umfasste.

„Machen Sie sich keine Sorgen um Denise“, sagte Strike, „sie hat es mit einem anderen Kunden zu tun. Kann ich dir etwas zu trinken bringen, Billy?“

„Wovon trinken?“

"Tee? Oder Kaffee?“

"Warum?" fragte Billy. Das Angebot schien ihn noch misstrauischer zu machen. „Warum willst du, dass ich etwas trinke?“

„Nur wenn es dir gefällt. Es spielt keine Rolle, wenn du es nicht tust.“

„Ich brauche keine Medikamente!“

„Ich habe keine Medikamente, die ich dir geben könnte“, sagte Strike.

„Ich bin nicht verrückt! Er erwürgte das Kind und sie begruben es unten im Tal neben dem Haus unseres Vaters. Eingewickelt in eine Decke lag es. Rosa Decke. Es war nicht meine Schuld. Ich war nur ein Kind. Ich wollte nicht dort sein. Ich war nur ein kleines Kind.“

„Wie viele Jahre ist das her, wissen Sie?“

„Eine Ewigkeit … Jahre … geht mir nicht mehr aus dem Kopf“, sagte Billy und seine Augen brannten in seinem schmalen Gesicht, als die Faust, die das Stück Papier umschloss, auf und ab flatterte, die Nase berührte und die Brust berührte. „Sie haben sie in einer rosa Decke begraben, unten im Tal neben dem Haus meines Vaters. Aber hinterher sagten sie, es sei ein Junge gewesen.“

„Wo ist das Haus deines Vaters, Billy?“

„Sie lässt mich jetzt nicht zurück. Du könntest aber graben. Du könntest gehen. „Sie haben sie erwürgt“, sagte Billy und fixierte Strike mit seinen gequälten Augen. „Aber Jimmy sagte, es sei ein Junge. Erdrosselt, oben von dem –“

Da war ein Klopfen an der Tür. Bevor Strike ihr sagen konnte, sie solle nicht eintreten, steckte Denise schon den Kopf hinein, jetzt, da Strike hier war, viel mutiger, voll von ihrer eigenen Wichtigkeit.

„Sie kommen“, sagte sie mit einem übertriebenen Blick, der einen Mann, der weitaus weniger nervös als Billy war, erschreckt hätte. „Jetzt sind sie unterwegs.“

"Wer kommt?" forderte Billy und sprang auf. „Wer ist auf dem Weg?“

Denise warf ihren Kopf aus dem Zimmer und schloss die Tür. Es gab einen leisen Schlag gegen das Holz und Strike wusste, dass sie sich dagegen lehnte und versuchte, Billy festzuhalten.

„Sie redet nur von einer Lieferung, die ich erwarte“, sagte Strike beruhigend und stand auf. „Machen Sie weiter mit dem –“

"Was haben Sie getan?" schrie Billy und wich zur Tür zurück, während er wiederholt Nase und Brust berührte. "Wer kommt?"

„Niemand kommt“, sagte Strike, aber Billy versuchte bereits, die Tür aufzustoßen. Er stieß auf Widerstand und warf sich hart dagegen. Von draußen ertönte ein Schrei, als Denise zur Seite geworfen wurde. Bevor Strike hinter dem Schreibtisch hervorkommen konnte, war Billy durch die Außentür gesprintet. Sie hörten, wie er drei Stufen auf einmal die Metalltreppe hinuntersprang, und Strike drehte sich wütend um und rannte zurück in sein Büro, da er wusste, dass er keine Hoffnung hatte, einen jüngeren und, wie sich herausstellte, fitteren Mann zu erwischen. Er warf das Schiebefenster hoch und beugte sich gerade rechtzeitig nach draußen, um Billy außer Sichtweite um die Straßenecke huschen zu sehen.

„Blödsinn!“

Ein Mann, der in den gegenüberliegenden Gitarrenladen ging, blickte sich verwirrt um und suchte nach der Quelle des Lärms.

Strike zog den Kopf zurück und drehte sich um, um Denise anzustarren, die sich in der Tür zu seinem Büro den Staub abwischte. Unglaublicherweise sah sie zufrieden mit sich aus.

„Ich habe versucht, ihn zurückzuhalten“, sagte sie stolz.

„Ja“, sagte Strike und übte beträchtliche Selbstbeherrschung. "Ich sah."

„Die Polizei ist unterwegs.“

"Fantastisch."

"Möchtest du eine Tasse Tee?"

„Nein“, sagte er mit zusammengebissenen Zähnen.

„Dann werde ich wohl mal das Badezimmer auffrischen“, sagte sie und fügte flüsternd hinzu: „Ich glaube nicht, dass er die Spülung benutzt hat.“

Lethal White erscheint am 18. September in Großbritannien bei Sphere, einem Verlag von Little, Brown Book Group Ltd, für 20 £ und in Australien bei Hachette Australia (32,99 $).